de transitar la miseria...
de llorar la insensatez...
de observar la soledad pequeña
la mirada mínima
el dolor añejo.
El día después de enfrentar
esas miserias
esa tortuosa decisión ilògica
esa interrupción en el alma
de la inocencia acosada
del rencor endurecido
el día después los colores brillan
respiro con alivio y amor
despego y despejo
desapego y suelto
libero y perdono
suspiro y sano.
miércoles, 14 de mayo de 2014
miércoles, 7 de mayo de 2014
infinitas veces voy
por el dolor conocido, como deleitándome en el proceso, sin distinguir entre lo real y lo sentido.
infinitas veces me pregunto si es lo correcto y aprendí que eso está mal. Parece que es mejor imaginar, ilusionar, desconcertar a proceder.
mi voluntad está hoy presa de mis letras, de esa flor de lis que decide comportarse y sorprenderme.
no importa, camino infinitamente en paz, sabiendo por simple intuición que las cosas a veces son así, simplemente. SON
infinitas veces me pregunto si es lo correcto y aprendí que eso está mal. Parece que es mejor imaginar, ilusionar, desconcertar a proceder.
mi voluntad está hoy presa de mis letras, de esa flor de lis que decide comportarse y sorprenderme.
no importa, camino infinitamente en paz, sabiendo por simple intuición que las cosas a veces son así, simplemente. SON
mediocridad.com
cuantas veces nos enredamos en la mediocridad ajena y nos enfurece la injusticia?
será que nos dejamos convencer por las pistas infantiles y jugamos a la magia y mentimos...
veo veo en ese lugar incierto que todo puede ser y que al instante todo cambia,
entonces desaparece la rama que sostiene al pajarito y el triste e inúTil pajarito en lugar de confiar en sus alas, golpea su pequeña pajaraditura en el piso y entiende a los golpes que nadie nos hace libre, sino, nosotros mismos...
la libertad está dentro...sólo tenemos que creerla y sentirla o viceversa...
en realidad amigos, hoy no son mis dedos los que escriben, es mi mirada la que sueña y arroga integridad a pesar del desconcierto.
desconcierto cierto y finito que subyace al frío y a la distancia y se preserva intacto como el odio de ciertos corazones que opacaron su luminosidad materna y fértil y se allanaron al destino .
odio de literatura para mí, que suerte entrante y sonante, jamás he sentido ni sentiré. a pesar de las palabras.
palabras que me hostigan y acarician.
será que nos dejamos convencer por las pistas infantiles y jugamos a la magia y mentimos...
veo veo en ese lugar incierto que todo puede ser y que al instante todo cambia,
entonces desaparece la rama que sostiene al pajarito y el triste e inúTil pajarito en lugar de confiar en sus alas, golpea su pequeña pajaraditura en el piso y entiende a los golpes que nadie nos hace libre, sino, nosotros mismos...
la libertad está dentro...sólo tenemos que creerla y sentirla o viceversa...
en realidad amigos, hoy no son mis dedos los que escriben, es mi mirada la que sueña y arroga integridad a pesar del desconcierto.
desconcierto cierto y finito que subyace al frío y a la distancia y se preserva intacto como el odio de ciertos corazones que opacaron su luminosidad materna y fértil y se allanaron al destino .
odio de literatura para mí, que suerte entrante y sonante, jamás he sentido ni sentiré. a pesar de las palabras.
palabras que me hostigan y acarician.
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